Caminar es recortarse

Hundí todos los relojes
en el agua
y miro el agua.

Algunos trucos,
espejismos.

Afuera el sol se pudre
y las cosas están frías,
los colores...

La calle se secó
y abrió el desierto.

(Caminar es recortarse)

La sombra dice
que en los ojos
de los árboles
no hay nada,

que nacen muertos mis venenos
y ahora todo me adormece.


Siempre el ruido lento
de flores
que se queman.

Ruido

Dos mañanas
de tu invierno
rompieron las ventanas.

Una de la lágrima.
De tierra blanca, arena muerta,
y pasillos celestes
y caras sordas.
(Piedritas como migas
cayéndote del pelo.)

La otra del destello,
que silba entre los dientes
bailando de tus noches.
El juego-círculo
de las manos frías.
(Cadenitas de oro en los zapatos
y tus trenes de reirte sin dormir.)

Y ahora siempre.

Dos mañanas de tu invierno
dibujan desde el ruido
las puertas rotas de mi boca.

Rare tracks

Escuchar el tren que pasa por encima de la noche
y no entender nada de nada de nada...

El río III

"perdido en lo perdido..."

La noche está rompiendo
y tu agua sueña
entre las máscaras

que soy un río muerto
o que soy un río.

Y el frío vivo me dibuja.

El río II

"Tragar cuchillos..."

Una explosión...

El estallido absurdo de lo muerto, de toda esa tumba de recuerdos en el piso, dibujando dibujándome, con la boca endurecida... y párpados y manos... viendo el ojo del después en lo vacío, en este valle de locura y espectáculo:

Camaleones devorándose en el aire mientras todo se amanece.

Y esta ventana que me inunda y se hace niebla... y se hace río y se deforma, me vive adentro. Adentro entre los brazos y el juego es no morirse.

El frío de las luces,
yo perdido en lo perdido...
y días nuevos de hermosura calculada.


Hay pasos en el aire. Pasos, pasos, pasos y el baile de la suerte. Todo arrinconado a soledades, gritado por lo bajo en pulsaciones: el vidrio helado, las palabras, los venenos. Quiero míos mis dolores de este barro o el ruido del sol rompiéndome los ojos.

Nada más.