Ojo

Ando
con un ojo perturbado
como de hambre,

algo vio, o algo creyó.
Una campanada.
Un dibujo.
Un infinito.

Y ahora
se muere de ganas
de no dejarme mirar.

El otro ojo se fue al campo,
pasta,
a veces muge.
No sabe estar inquieto.

Y resulta que yo
soy hombre de mis ojos.
Y hoy
el ojo rebelde y el ojo manso
no armonizan pero acuerdan:

que está bien y está mal que florezcan maravillas,
que hay un sol en este pasmo,
un brillo en la tristeza

y una visión incurable que
gritar
podría
curar.

Fragile

Regalé las puertas
y ahora juego.

Pero sí,
rueda calma,

el árbol que nos despierta
amanece
arrinconado
y tiembla el duelo.

No queda pedirle suerte
al día frágil.
Quedan días.

Con cuidado,

que hoy también estamos muertos.

Cinco mil vueltas

Un punto de gracia,
de saudades,

mirar el sol (adentro)
y ver el mar,

tocar las cosas muertas en el filo de la espalda
y descubrir
el fracaso de las olas.

Ver la tierra hacia adelante
y no encontrarse
nunca más
el sur de siempre,
el frío,

pensar así.




Extended version (de jodón que soy nomás...)

Cielo abierto

Este fuego en el ojo
que seca
y arde luces

no es nada,
es una suerte.

Rezo

Casi un rezo.

La palabra
buscando la palabra
que parta el silencio
en su orden matemático,

el frío,
los inviernos,

las figuras
de oxígenos perfectos
que acomodan el aire
a la quietud,

su monte Olimpo.


Y más,

la palabra
que invente el gran milagro:

que el agua tape el mar,
nunca y para siempre.

Tomando posición

Felicidad Clandestina: blog Torpe, Pro-mundial y Bielsista

Invisibles

Sin noche
y con esta pared.
Con esta palabra hermosa,
con esta guerra...

Un mito de locuras verde-luna
y gotas de ruido
que laten laten laten
como moscas
y entonces:

Las arañas teatrales
-----------------------------bajan.


La cosquilla frágil de los hilos
y el frío en mí,

hoy que duelen las manos
invisibles.

Vesguice

(A Clarice)

Vermelho de pupilas
ternamente asselvajadas,
de vesguice e mãos brancas
e a noite dos fogos.

Céu dos medos
devorando.

Uns passos de ave,
ave-menina,
em o caos docíssimo dos ritmos.

Misturam-se da sangue
e do pulso dos dias
suas águas viscerais
detalhando:

A Paixão segundo os cegos.

El jardín

Hoy es frío y viernes,
ya no hay signos.

Todo, todo...

los ojos bien cerrados
y adentro un jardín brutal
que devora las raíces.

Busco palabras con las manos
y me cierro
en mí

con la violencia de un cuarto vacío.

Caminar es recortarse

Hundí todos los relojes
en el agua
y miro el agua.

Algunos trucos,
espejismos.

Afuera el sol se pudre
y las cosas están frías,
los colores...

La calle se secó
y abrió el desierto.

(Caminar es recortarse)

La sombra dice
que en los ojos
de los árboles
no hay nada,

que nacen muertos mis venenos
y ahora todo me adormece.


Siempre el ruido lento
de flores
que se queman.

Ruido

Dos mañanas
de tu invierno
rompieron las ventanas.

Una de la lágrima.
De tierra blanca, arena muerta,
y pasillos celestes
y caras sordas.
(Piedritas como migas
cayéndote del pelo.)

La otra del destello,
que silba entre los dientes
bailando de tus noches.
El juego-círculo
de las manos frías.
(Cadenitas de oro en los zapatos
y tus trenes de reirte sin dormir.)

Y ahora siempre.

Dos mañanas de tu invierno
dibujan desde el ruido
las puertas rotas de mi boca.

Rare tracks

Escuchar el tren que pasa por encima de la noche
y no entender nada de nada de nada...

El río III

"perdido en lo perdido..."

La noche está rompiendo
y tu agua sueña
entre las máscaras

que soy un río muerto
o que soy un río.

Y el frío vivo me dibuja.

El río II

"Tragar cuchillos..."

Una explosión...

El estallido absurdo de lo muerto, de toda esa tumba de recuerdos en el piso, dibujando dibujándome, con la boca endurecida... y párpados y manos... viendo el ojo del después en lo vacío, en este valle de locura y espectáculo:

Camaleones devorándose en el aire mientras todo se amanece.

Y esta ventana que me inunda y se hace niebla... y se hace río y se deforma, me vive adentro. Adentro entre los brazos y el juego es no morirse.

El frío de las luces,
yo perdido en lo perdido...
y días nuevos de hermosura calculada.


Hay pasos en el aire. Pasos, pasos, pasos y el baile de la suerte. Todo arrinconado a soledades, gritado por lo bajo en pulsaciones: el vidrio helado, las palabras, los venenos. Quiero míos mis dolores de este barro o el ruido del sol rompiéndome los ojos.

Nada más.

El río

"Vete, vete... adiós..."

Moverse y escuchar
el día entre los árboles

(palabras que sin sombra...)

Tragar cuchillos
y silencio
amaneciendo.

alma devorada
del todo que fue lluvia.

Y entonces deshacer,

rompiendo desde el vidrio
los vasos
y la calma.

Holiday on ice

Irse irse irse...


no sé... como un viajar pero cobarde.... una tregua, un posponer...



vacaciones... esas cosas...



si me necesitan... estoy en la plaza de La Falda leyendo Abaddón

Después

Futuro del tiempo
en el vicio de los ojos

se hunde la espalda
en el pecho
y en el aire.

Y no es gritar.


Hay en el día un punto azul.
En todo
una promesa.

Visiones de una casa sin puertas ni soles.
Y mañana

se hundieron los puertos,
se helaron las luces,

y no hay dolor,
dolor,
hay fantasmas.

Abarcando...

A ver...

¿qué voy a hacer...

para sacar adelante este funk?

y es que tengo muy poco que decir...

Fábula del hombrecito muerto

El hombre cae de su cama enfermo.
Los delirios de la fiebre le recuerdan una niña de trenzas.

La niña demente sonríe
y su sonrisa es un diminuto hombrecito
que baila en una cornisa de nervios.

El hombre tiembla aterrorizado sin despertar.
La niña lo presiente.
El diminuto hombrecito cae y muere en las fauces de la niña.

Piensan los tres una sola cosa:

"Murió como vivió: destrozado entre los dientes de una loca"



(Viejos juegos... cosas que escribía cuando no escribía bah...)

Lúdica

Jugar desordenando... en el aire los silencios, en el aire los sonidos, en el aire... en cuerpo y sueño y la explosión. Jugar jugando y doler... diseminar el juego y asentir. Mirar, rodar, sentir, gotear, llorar, beber, así... y que el mar desaparesca bien adentro y desde el mar. Verde y blanco. Aluminar. Verde y jugar. Blanco y jugar. Desordenando las manos. Tic-tac-paf-y-sin-contar. Que no se vuele el cielo que es tan cielo dibujado de un bostezo lagrimal. Juegos nuevos y otra vez. A la carga con espadas y espejitos. Sin los ojos. Con los ojos. Ser completo y sin sentido. Norte y Sur mirando al sur. Que había una vez que había una vez que había un océano sin sal y sin doler, y todo asi sin fin sin fin sin fin Del mar. Y jugar. Y trepar. Y subir. Y jugar al fuego y al ser. Y jugar y mover y desordenándolo todo...

Naked knots

Librarse ser


Ya mundos
anudados en espinas
y voces en palabras
silenciando

Ya cuerpo atado al mar
y confuciones abismales
de color
adormeciendo


Librarse ser


El sueño visceral
derramado

como piel en la piel

Conceder, conjurar

:



...que mostrar las manos es un acto de heroísmo, que las manos son esa prueba que faltaba para saber que se tiene un cuerpo

y que es en las manos donde un hombre guarda para siempre su tristeza...


Pero donde sea que la mano se termine... es ahí donde empieza el espacio imposible, la magia fértil, el mundo que no puede ser. Entonces el tacto no existe y las manos sólo bailan. Lo que hay (y es el milagro) es el indestructible absurdo de las cosas inventándose en los dedos. Así salvamos y besamos las manos. Y a eso llamamos ceguera... pffffffffff



:

El valle exterior

No hay designios
ni mapas del futuro.

No hay túnel al final
en este
carnaval de luces

Y vos también...

No sé...


pensaba...


que algunas veces es como aquello de:


"escuché a los Beatles y me fui a buscar la soledad..."


pero mal.






O algo así...

Deformación

Raspo
con la uña
enternecida
estos bordes de ciudad.

Hay edificios catedrales,

la soledad
luciérnaga,

lugares como el sol.


Hay nosotros como bestias
que caminan des-viviendo
y el SI como destello

(distracciones dando forma)

Nosotros que caminan
des-ahogando
enteros
en un pie

piedras cerca de la noche.


Hay nosotros
------que se clavan
-------------------luces en las manos

para Ser
y no volver.