Felicidad Clandestina

Fragile

2006-11-09T00:12:00.000-03:00

Regalé las puertas
y ahora juego.

Pero sí,
rueda calma,

el árbol que nos despierta
amanece
arrinconado
y tiembla el duelo.

No queda pedirle suerte
al día frágil.
Quedan días.

Con cuidado,

que hoy también estamos muertos.

Mi casa inundada

2006-10-20T02:21:00.000-03:00

104 años ya... ya está viejo como un piano... y todavía festejamos. Feliz feliz feliz, mezcla de cuentista-pianista-y-científico loco. Todas mis felicidades arremolinadas para él, que está por todas partes, en cada objeto terco y en cada vidrio ahumado desde que los balcones se suicidan... brindo por sus años y prometo acostarme ahora a pensar...

Y nadie encendía las lámparas...

(De esas cosas que hay que hacer... y que dá gusto... volver para festejar el cumpleaños del señor... de Felisberto... el único que va a tener su celebración en este blog caótico de acá hasta que desaparezca por completo... salud!)

Cinco mil vueltas

2006-06-27T20:58:00.000-03:00

Un punto de gracia,
de saudades,

mirar el sol (adentro)
y ver el mar,

tocar las cosas muertas en el filo de la espalda
y descubrir
el fracaso de las olas.

Ver la tierra hacia adelante
y no encontrarse
nunca más
el sur de siempre,
el frío,

pensar así.

Extended version (de jodón que soy nomás...)

Cielo abierto

2006-06-27T20:46:00.000-03:00

Este fuego en el ojo
que seca
y arde luces

no es nada,
es una suerte.

Rezo

2006-06-27T20:44:00.000-03:00

Casi un rezo.

La palabra
buscando la palabra
que parta el silencio
en su orden matemático,

el frío,
los inviernos,

las figuras
de oxígenos perfectos
que acomodan el aire
a la quietud,

su monte Olimpo.

Y más,

la palabra
que invente el gran milagro:

que el agua tape el mar,
nunca y para siempre.

Tomando posición

2006-06-27T20:42:00.000-03:00

Felicidad Clandestina: blog Torpe, Pro-mundial y Bielsista

Invisibles

2006-06-10T22:52:00.000-03:00

Sin noche
y con esta pared.
Con esta palabra hermosa,
con esta guerra...

Un mito de locuras verde-luna
y gotas de ruido
que laten laten laten
como moscas
y entonces:

Las arañas teatrales
-----------------------------bajan.

La cosquilla frágil de los hilos
y el frío en mí,

hoy que duelen las manos
invisibles.

Vesguice

2006-05-28T03:44:00.000-03:00

(A Clarice)

Vermelho de pupilas
ternamente asselvajadas,
de vesguice e mãos brancas
e a noite dos fogos.

Céu dos medos
devorando.

Uns passos de ave,
ave-menina,
em o caos docíssimo dos ritmos.

Misturam-se da sangue
e do pulso dos dias
suas águas viscerais
detalhando:

A Paixão segundo os cegos.

El jardín

2006-05-09T04:20:00.000-03:00

Hoy es frío y viernes,
ya no hay signos.

Todo, todo...

los ojos bien cerrados
y adentro un jardín brutal
que devora las raíces.

Busco palabras con las manos
y me cierro
en mí

con la violencia de un cuarto vacío.

Caminar es recortarse

2006-04-24T03:01:00.000-03:00

Hundí todos los relojes
en el agua
y miro el agua.

Algunos trucos,
espejismos.

Afuera el sol se pudre
y las cosas están frías,
los colores...

La calle se secó
y abrió el desierto.

(Caminar es recortarse)

La sombra dice
que en los ojos
de los árboles
no hay nada,

que nacen muertos mis venenos
y ahora todo me adormece.

Siempre el ruido lento
de flores
que se queman.

Ruido

2006-04-15T02:01:00.000-03:00

Dos mañanas
de tu invierno
rompieron las ventanas.

Una de la lágrima.
De tierra blanca, arena muerta,
y pasillos celestes
y caras sordas.
(Piedritas como migas
cayéndote del pelo.)

La otra del destello,
que silba entre los dientes
bailando de tus noches.
El juego-círculo
de las manos frías.
(Cadenitas de oro en los zapatos
y tus trenes de reirte sin dormir.)

Y ahora siempre.

Dos mañanas de tu invierno
dibujan desde el ruido
las puertas rotas de mi boca.

Rare tracks

2006-04-15T01:16:00.000-03:00

Escuchar el tren que pasa por encima de la noche
y no entender nada de nada de nada...

El río III

2006-04-08T18:55:00.000-03:00

"perdido en lo perdido..."

La noche está rompiendo
y tu agua sueña
entre las máscaras

que soy un río muerto
o que soy un río.

Y el frío vivo me dibuja.

El río II

2006-04-01T04:09:00.000-03:00

"Tragar cuchillos..."

Una explosión...

El estallido absurdo de lo muerto, de toda esa tumba de recuerdos en el piso, dibujando dibujándome, con la boca endurecida... y párpados y manos... viendo el ojo del después en lo vacío, en este valle de locura y espectáculo:

Camaleones devorándose en el aire mientras todo se amanece.

Y esta ventana que me inunda y se hace niebla... y se hace río y se deforma, me vive adentro. Adentro entre los brazos y el juego es no morirse.

El frío de las luces,
yo perdido en lo perdido...
y días nuevos de hermosura calculada.

Hay pasos en el aire. Pasos, pasos, pasos y el baile de la suerte. Todo arrinconado a soledades, gritado por lo bajo en pulsaciones: el vidrio helado, las palabras, los venenos. Quiero míos mis dolores de este barro o el ruido del sol rompiéndome los ojos.

Nada más.

El río

2006-03-22T01:17:00.000-03:00

"Vete, vete... adiós..."

Moverse y escuchar
el día entre los árboles

(palabras que sin sombra...)

Tragar cuchillos
y silencio
amaneciendo.

alma devorada
del todo que fue lluvia.

Y entonces deshacer,

rompiendo desde el vidrio
los vasos
y la calma.

Holiday on ice

2006-03-11T03:19:00.000-03:00

Irse irse irse...

no sé... como un viajar pero cobarde.... una tregua, un posponer...

vacaciones... esas cosas...

si me necesitan... estoy en la plaza de La Falda leyendo Abaddón

Después

2006-03-05T15:41:00.000-03:00

Futuro del tiempo
en el vicio de los ojos

se hunde la espalda
en el pecho
y en el aire.

Y no es gritar.

Hay en el día un punto azul.
En todo
una promesa.

Visiones de una casa sin puertas ni soles.
Y mañana

se hundieron los puertos,
se helaron las luces,

y no hay dolor,
dolor,
hay fantasmas.

Abarcando...

2006-03-03T19:23:00.000-03:00

A ver...

¿qué voy a hacer...

para sacar adelante este funk?

y es que tengo muy poco que decir...

Fábula del hombrecito muerto

2006-03-02T14:41:00.000-03:00

El hombre cae de su cama enfermo.
Los delirios de la fiebre le recuerdan una niña de trenzas.

La niña demente sonríe
y su sonrisa es un diminuto hombrecito
que baila en una cornisa de nervios.

El hombre tiembla aterrorizado sin despertar.
La niña lo presiente.
El diminuto hombrecito cae y muere en las fauces de la niña.

Piensan los tres una sola cosa:

"Murió como vivió: destrozado entre los dientes de una loca"

(Viejos juegos... cosas que escribía cuando no escribía bah...)

Lúdica

2006-02-14T03:03:00.000-03:00

Jugar desordenando... en el aire los silencios, en el aire los sonidos, en el aire... en cuerpo y sueño y la explosión. Jugar jugando y doler... diseminar el juego y asentir. Mirar, rodar, sentir, gotear, llorar, beber, así... y que el mar desaparesca bien adentro y desde el mar. Verde y blanco. Aluminar. Verde y jugar. Blanco y jugar. Desordenando las manos. Tic-tac-paf-y-sin-contar. Que no se vuele el cielo que es tan cielo dibujado de un bostezo lagrimal. Juegos nuevos y otra vez. A la carga con espadas y espejitos. Sin los ojos. Con los ojos. Ser completo y sin sentido. Norte y Sur mirando al sur. Que había una vez que había una vez que había un océano sin sal y sin doler, y todo asi sin fin sin fin sin fin Del mar. Y jugar. Y trepar. Y subir. Y jugar al fuego y al ser. Y jugar y mover y desordenándolo todo...

Naked knots

2006-02-04T03:56:00.000-03:00

Librarse ser

Ya mundos
anudados en espinas
y voces en palabras
silenciando

Ya cuerpo atado al mar
y confuciones abismales
de color
adormeciendo

Librarse ser

El sueño visceral
derramado

como piel en la piel

Conceder, conjurar

2006-01-31T04:21:00.000-03:00

:

...que mostrar las manos es un acto de heroísmo, que las manos son esa prueba que faltaba para saber que se tiene un cuerpo

y que es en las manos donde un hombre guarda para siempre su tristeza...

Pero donde sea que la mano se termine... es ahí donde empieza el espacio imposible, la magia fértil, el mundo que no puede ser. Entonces el tacto no existe y las manos sólo bailan. Lo que hay (y es el milagro) es el indestructible absurdo de las cosas inventándose en los dedos. Así salvamos y besamos las manos. Y a eso llamamos ceguera... pffffffffff

:

El valle exterior

2006-01-29T03:17:00.000-03:00

No hay designios
ni mapas del futuro.

No hay túnel al final
en este
carnaval de luces

Y vos también...

2006-01-29T02:51:00.000-03:00

No sé...

pensaba...

que algunas veces es como aquello de:

"escuché a los Beatles y me fui a buscar la soledad..."

pero mal.

O algo así...

Lista Nro 2 (Cosas...)

2006-01-21T03:57:00.000-03:00

Cosas que de chico hubiera querido ser cuando fuera grande sino fuera porque fui un niño sin expectativas trascendentales ni visión de futuro:

1- Jugador de fútbol

2- Siberian Husky

3- Cantante de blues

Deformación

2006-01-11T04:40:00.000-03:00

Raspo
con la uña
enternecida
estos bordes de ciudad.

Hay edificios catedrales,

la soledad
luciérnaga,

lugares como el sol.

Hay nosotros como bestias
que caminan des-viviendo
y el SI como destello

(distracciones dando forma)

Nosotros que caminan
des-ahogando
enteros
en un pie

piedras cerca de la noche.

Hay nosotros
------que se clavan
-------------------luces en las manos

para Ser
y no volver.

Humano

2005-12-30T20:54:00.000-03:00

Elige tu propia aventura:

Párrafo

o

Poemita

(Al final esto de la catársis era cierto. Existe!)

El hombre festeja y el perro escapó...

2005-12-24T03:54:00.000-03:00

Apuesto medio kilo de ciruelas amarillas a que TODOS los que leen este blog odian la navidad más que yo...

Ah... pero está esta promoción: al que pase por Turdera antes del 31 yo lo convido con una sidra...

Es eso que hacen en el aire...

2005-12-17T01:59:00.000-03:00

Amenizar o llorar...

o verse las manos o cerrar los ojos o mirar el techo...

total... siempre se cae

Sonrían...

Chiflen

2005-12-15T04:02:00.000-03:00

che... si alguien sabe de algún lugar donde regalen barcos que avise... si?

(Blue words and broken glasses)

Estrabismo

2005-12-09T04:34:00.000-03:00

"No se puede presentar una prueba de la existencia de lo que es más verdadero, lo bueno es creer. Creer llorando."

Campo

2005-12-06T03:20:00.000-03:00

¿Ves tus ojos?

¿ves ahí
la bestia frágil?
en el llano fuego verde entre las piedras.
en la sombra astilla lejana
que se suelta
de vos.

Corrieron violentas las señales
y hermanas en el aire se despojan de tus signos.

(Nota: Esto hablaba de espirales pero tuve que desistir por inconvenientes gramaticales)

chac!

2005-12-04T14:52:00.000-03:00

Moraleja:

Los niños torpes NO DEBEN cocinar...

sépanlo

La juventud está perdida...

2005-12-01T16:55:00.000-03:00

21 años tengo ya! y todavía no tengo claro si las calles llenas de plátanos me encantan o las detesto...

Invierno

2005-11-30T02:14:00.000-03:00

El ojo vivo
que alucina en el encierro.

Digo "mi mano gira"
asi tan invisible
Digo "la noche de los peces"
y sueño que mis ríos...

Recuerdo a alguien que dijo noche.
¿y después?

Después la noche.

la luna y los puertos fríos,

el óxido rojo
del verano de los barcos,
y palabras que funden con el miedo,
en brillo y distancia,
esa luz de nadie.

El viento cae.

y unas voces cerca deletrean "invierno"

Manos luz

2005-11-24T02:15:00.000-03:00

Brilla
con los vidrios
de tu mano sostenida
el agua rara que dibuja
entre las sábanas
surrealismo de muñecas.

El frío que aliviaba
en las siluetas del milagro
se secó

Y no es así...

2005-11-23T19:10:00.000-03:00

...porque cuando alguien dijo:

¿Qué se puede hacer salvo ver películas?

sabía bien de qué iba todo esto...

Hoy tus juegos

2005-11-18T04:33:00.000-03:00

Desordenando el insomnio
y la luz

un viento
en rojos grises
y los pianos del silencio.

Pero hoy tus juegos,
cielo verde,
(aquí los juegos)

Hoy la música y las manos.

Hoy el agua, las torres y el sonido
de las piedras
que siempre
defiende el mar.

(Feliz...)

Piedra y pez

2005-11-18T03:34:00.000-03:00

El viento quemaba de luz y yo caminaba arrastrando la arena conmigo. La chica rubia vestida de Neptuno, ella explicaba el juego."Un juego de luces, todos pierden" dijo fácil. Fácil-fácil como su voz arenosa del mar. ¿Y cómo? ¿Cómo entender que yo caminaba desierto y ella se sentaba explicándome? "El sol se renueva, y a cada sol el mar crece ¿ves? así..." Y ni bien moviera sus dedos señalando, el mar se replegaría lento alejándose de todo y ella reiría de tanta profundidad huyendo.

El sol naranja se contuvo y en un silbido el aire destrozó las muecas, reír era el peligro. Ella apretó los labios enredados y el pelo volaba asfixiándola al silencio, la tristeza de piel blanquísima explotándole en los brazos, como si gritaran. La quietud la salvaría del instante, no debía moverse, ella no debía... Y entonces juntó los pies, como si un pájaro me atravesara la garganta, juntó los pies. Dio un salto tragándose el aire, leve, sin respirar, sonrió furiosa y el mar en danza bestial la hirió en su centro. Así el sol cayendo la transformaba, así se encarnaba en ella el ritual del mundo. El universo estaba siendo! profunda y fatalmente siendo a través de su ser.

Dio unos pasos y corrió hacia el agua sofocándose, las manos odiando, las piernas hundiéndolo todo en huellas, el agua ocultándola de esa lágrima-agonía del sol. La sal le quemó los pies redimiéndola de sus ojos, sus ojos que veían la sal, que veían la espuma y el odio. Y nunca el mar sintió tanto desprecio por un mundo, nunca un cielo fue pintado de tanta eléctrica demencia. Oír esos pasos cayendo y saber que nunca nadie había entrado antes al mar, Eva rubia en el agua, explicándolo todo.

A la altura de sus hombros el sol la desafió con fuego, ella suspendida en el agua para siempre, sin un acto que la arrojara al futuro, su fatalidad eran las olas golpeándola eternamente, atándola y desatándola del vestido empapado en sal, telas que la envolvían grisácea hasta el cuello y la volvían pez. Hundió las manos en el agua floreciéndose al océano, estalló y llenó su cara de gotas y diamantes convirtiendo frágil las luces del instante, su exactitud de pez y piedra resistiendo al sol.

Perdiéndose en los pasos y sin ver, regresó a la playa firme de silencio y se detuvo altísima. Su inmensa voluntad de no pensar cerró el trance deshaciéndose y así, de frente al viento pesado que nacía, volvió a mirar las olas y se hundió de pie en un estallido de ausencia. Un ave voló suicida a mi espalda en un solo grito violento que no escuché, y en ese otro mundo de las cosas frágiles, sin tiempo, no haber oído era la prueba brutal de su existencia, no ver un ave era entender que había existido. Entonces ella caminó hasta mí.

Criatura del mar secada a sol y arena, se sentó suave, sin mareos, suspiró en su palidez y volvió a hablar mientras descubría inmutable mi sorpresa: su voz intacta. La había visto correr en aquella furia metálica y sumergirse en el mundo como si apenas muriese, la había visto volver a la playa y a sus palabras, pensando que, lastimada de tanta agua salada y sed, su voz se quebraría roja doliendo, pero como en sus manos secas, la voz corría y corría, hiriente y tibia, nueva y terrible."El sol nos pulveriza, la arena son los restos" susurró en su calma mientras inventaba con sus manos un reloj. "Cenizas..." sonrió, y el sol no caía.

Acostó la cabeza en la arena pesada y cerró por primera vez los ojos. "Así las cosas cansan... la tarde nos aplasta" soltó en palabras como si aún pudiese ver. Se durmió fuerte y segura, como un palacio vivo. Sus párpados negros delatando mi instinto y mis terrores, su contorno de selva y luz en control de todo lo natural. La armonía brutal de una playa que perdiéndose del mar atraviesa el sueño y la silencia, transformando su grito en vanidad.

La chica rubia vestida de Neptuno, ella explicaba el juego y yo ahora la veía dormir. Cerré los ojos dejándome escapar. En su cuerpo de cristales blandos ella respiraba a salvo del mundo y yo intentaba con los ojos apretados liberarla de mi vista. Quise dormir... dormir... dormir... golpear en las visiones de la hipnosis... ideas y colores mezclándose hacia arriba en remolinos torpes. Dormir como ella que duerme... duerme... duerme... Un caballo rubio se aleja antiguo hacia la orilla, detiene el golpe rítmico y se hunde en los silbidos de la noche. Niñas larguísimas apretadas en vestidos rojos bailan en el aire como gotas de algo. Se mueve el mar hacia adelante y bebe de sus pies que se van y se van y ya son océano del mundo. Un árbol gigante que se incendia y el terror de sus pájaros. Un festín de peces que murmuran... y murmuran... y murmuran...

Desperté en un salto eléctrico y en la oscuridad de la noche nueva ella me miraba, despierta desde siempre, ella me miraba."Es de noche y estás vivo... mirá..." dijo y mostró de su mano unas piedras negras. Después se adelantó al silencio.

"La noche es un lugar peligroso, porque el viento es triste... la luna también, y a lo lejos en la oscuridad no hay nada, y "lejos" duele porque no hay nada... y estas piedras que son negras y eternas y tan frágiles que las hizo el mar... estas piedras que son negras y... mirá: son filosas en las puntas, parecen cuchillitos del mundo para mis manos, vos crees que...? quiero decir... la exactitud... esa cosa de la mala-armonía y lo absoluto... es difícil... como cuando estuve hoy en el mar... y todo sucedía de una forma... pero la noche es distinta no cierto? la noche es de los peces, ellos viven de ausencia, por la oscuridad que es profunda y todo eso... no hay "lejos" en el mar... no hay nada... y todo existe así... así... sin nada... y estas piedras que son negras y filosas y duelen... y son como cuchillitos mirá, para mis manos... ahora tenés que irte..."

Y sus palabras como finísimos golpes de niña en trance hacían a la noche inmensa de puñales. Y el viento y el mundo y la playa y yo... y pasos livianos en la arena dejando atrás los colores heridos de su silencio y labios temblando que pensaban: "No pensar... no pensar..."

Sur

2005-11-16T17:11:00.000-03:00

Por mi barrio hay pájaros azules... está bueno...

Auspicia: Secretaría de turismo de Lomas de Zamora

El ruido de los ríos

2005-11-11T03:50:00.000-03:00

Basta! si busco en los pasillos tu artificio
Basta! si creo en mis cornisas
el llanto de presencia

y si el sol no es más que un grito
inventándome desiertos
y todo es siempre deshacerse

Y yo! y yo!
encerrando voces viejas,
anudando los secretos
del miedo y no olvidar

Y basta! si encuentro entre tus ruinas
el ruido de los ríos,

si el día miente la luz
y todo es siempre deshacerse

Basta! porque busco

que ya no sean inútiles
las venas y los párpados

Esenciales

2005-11-05T20:30:00.000-03:00

(A Corina Margarita)

Abre el mundo,
la grieta-esencia
y su centro.
Se abren lineas de silencio
y tus mañanas de la luna,

los gigantes adorados del pulso y el latido
y los juegos nuevos
de letras que te ensueñan,
que van y escapan
a las niñas de tu mente
para Ver.

Ellas solas,
dos mil niñas seducidas de montañas.
Van del sueño por las manos,
desatando de recuerdos los hilos y las noches,
giran, rezan y abandonan,
gritan y abrazan
rodando soledades.

Y un día el día
baila descalzo
atragantando ideas-laberinto,

y será la danza
y será un planeta
y serán tus niñas
que se chocan

cuando estalla en suerte
tu sol de los peces.

Guiño guiño...

2005-11-02T03:55:00.000-03:00

Aún no entiendo bien cómo es eso de la publicidad subliminal

Twelfth night

2005-10-29T03:30:00.000-03:00

Mi abuelo.

Techos blancos

2005-10-26T21:29:00.000-03:00

Acostándome apagándome,
suelto el techo blanco de mis perros
que huelen del cielo
los fuegos de la ausencia,

perros malos de mi mente
que muerden en los brazos.

Un intento nuevo
de darle aire al silencio
y revolver el sueño
sin quemarme en los dolores

buscar la canción de mis manos
y la sangre adentro,
que sabrán no dormirme
nunca más sin magia.

Y si un pájaro se muere es por mi culpa.

Bocas

2005-10-21T03:23:00.000-03:00

Ya no me olvido hoy
que crucé la calle con mis piernas
y soporté el latido,

que vi las sombras de los miles caminar con el enojo en la boca
y el sol en la nuca cabeceando,

los autos destrozándose en las nubes
y los humos turquesa que descosen
las bocas
de la niña-puente

el hombre camina así,
con los hombros turbios
y la ciudad es un espanto

¿por qué entonces aparecen
los árboles azules
de los ojos grises

y ya no sé si duele el mar o estamos muertos en la luna?

(Gracias Julio)

Nadie encendía las lámparas...

2005-10-20T01:31:00.000-03:00

Felisberto Hernandez... hoy cumple 103 años, y aunque este espacio no está hecho para andar festejando fechas y cosas, Felisberto es un amigo que (yo sé bien) se alegraría de que algún colgado lo recuerde hoy y brinde por sus cosas, sus cuentos y su piano, sus lámparas y sus plantas. Seguramente él preferiría que fuese alguna hermosa parisina o una poeta rusa, pero bueno, este porteño feo es lo que hay Felisberto, no nos pongamos exquisitos a las 2 de la mañana...

Alguien dijo por ahi cuando se editó su primer libro algo asi como: "Tal vez no haya en el mundo diez personas a las que les resulte interesante y yo me considero una de las diez"

Bueno, yo creo que ahora debemos ser un par más, calculo que si contamos a Italo Calvino y a Cortazar ya debemos ser como catorce... asi que Salud!

Adie

2005-10-18T04:11:00.000-03:00

golpean los techos en París
y se escucha en tu puerta
como si fueras sorda...

Cuando se apaguen las luces del silencio, y el mar ruegue por... bla bla bla

2005-10-17T16:50:00.000-03:00

El helado de chocolate me pone de pésimo humor, sepanlo.

Me riego mal

2005-10-11T02:44:00.000-03:00

Cuando mi viejo me decía que si las regabas mucho las plantas se ahogaban, era divertido quedarme una hora y ver como rebalsaban de agua agua y agua, pero después nunca aprendí...

58, el ahogado

Me aburro...

2005-10-06T01:32:00.000-03:00

Silencio acerca de rincones,
girando mareando
girando mareando
combustiona
el agua en mi cerebro

Destruyendo,
el ánimo asilencia
humor demente de cristales
o la lluvia calma.

O quema o duele o soy yo

O yo,

tan siempre equilibrista

Nena nena boba... era verde turquesa!

2005-09-20T03:07:00.000-03:00

Oh! terrible máquina del tiempo! llévame hasta Septiembre del '73 y tírame en un altillo oscuro mientras suena Pescado Rabioso... apiádate de mí y de mi tristeza desubicada!

Mariposas verdes

2005-09-17T03:19:00.000-03:00

Mariposas verdes pensando
apretando el grito nuevo
de trenes corriendo en las venas

Mariposas verdes pensando
un pesado sueño que duerme
y todo...

...todo cayéndose del sol.

Duda

2005-09-14T14:37:00.000-03:00

Cómo era el latigillo/remate optimista? en la vida uno tenía que hacer lo que quiere o lo que le gusta?

Me sigo aproximando...

2005-09-14T02:40:00.000-03:00

ehhh....

comer facturas a las dos y media de la mañana, con las luces apagadas y escuchando los Beatles... es arte?

Aproximaciones a la idea de "Arte"

2005-09-12T01:59:00.000-03:00

Yo- ... todo el arte... o sea... el arte... es una esfera...
G - Si... pero no triangular, es cónica...
Yo- Una esfera cónica??
G - Si...
Yo- Ah...
G - ...
Yo- O una esfera repleta de conitos...
G - ...
Yo-...
G - ...
Yo- Como los havannets...

Plaza Grigera, Septiembre 11, 19:05

Juego sangre

2005-09-08T02:09:00.000-03:00

Incitación a la violencia

2005-09-05T17:19:00.000-03:00

5 cosas que no hay que decirme bajo ningún concepto si pretenden que una charla continúe pacíficamente.

- Éxitos! la suerte es para los mediocres...
- Setiembre está bien dicho... se puede decir de las dos maneras...
- Total... el "no" ya lo tenés...
- Bueno che, hay cosas peores...
- Chau chau... "cuidate"

(y vocecita de "yo si que la tengo clara")

Me afecta todo un poco...

2005-09-01T14:29:00.000-03:00

...pastillas celestes, no se que escribir,
como calla el ángel de mi alma,
como grita la serpiente de mi mente...

Se acordará alguien de esa canción? bueno, es así, tal cual...

Nubes

2005-08-24T13:20:00.000-03:00

Hay cosas... (oh! mundo!) cosas que son como levantarse y ver que no llueve más...

(Desganado, sin tristeza ni nada)

A mí la lluvia...

2005-08-24T02:47:00.000-03:00

Ella -Podré escribir alguna cosa hoy?
Ella -Las cosas no son así...
Ella -Pero si yo quisiera... quizás...
Ella -No...
Ella -El pelo mojado ayudaría.
Ella -Tu pelo es un asco.
Ella -Si...
Ella -Sabés que te detesto, detesto estos días de lluvia...
Ella -Es agua que no entiende... la lluvia es agua que no entiende...
Ella -Nadie entiende.
Ella -Vos.
Ella -Ja! desprecieble... realmente...
Ella -Mirá! dibujos en los vidrios... como niño...
Ella -Niña... deberías decir "como niña"
Ella -...
Ella -Y creés que eso es escribir? inclinar la cabeza sin hablar?
Ella -Pensaba...
Ella -Idiota! Idiota! no podés con la fragilidad! simplemente estás ahí! sin poder!
Ella -Si...
Ella -Es eso... sos... sos un jueves de marzo... no tenés...
Ella -Qué?
Ella -Que no tenés!
Ella -Si, pero qué?
Ella -Nunca entendiste nada.
Ella -Es que esta lluvia... quiero decir... la felicidad...
Ella -No! las cosas no son así...

Azul

2005-08-19T17:14:00.000-03:00

Toco las luces. Mi mano gira sobre el tacto débil y respira exhausta. Ahora cambia. Ahora tiembla. Se encarnan en ella las supersticiones de la soledad que fluye, que está en el aire y junto a los objetos desmayándome. En la madera frágil de unos pinceles descubro el sabor a verde que destruye, el sueño fácil, la secreta armonía impulsiva de las cosas. El piso frío en mis ojos fríos se expande eterno y las paredes no contienen. Inmensamente azul, la casa. Mi casa. Mis respiraciones densas de mar pintan cuadros gigantes hiriendo y la luna. Luna antigua que se funde en insomnio, tan blanca y tan luna como el recuerdo vivo y la voz del espanto. Un segundo fatal del silencio que se vuelve color. Y un lugar tan azul que desangre.

Vueltas

2005-08-16T02:56:00.000-03:00

Paredes lloradas envueltas y el mismo miedo mudo y un techo observado y cayendo y los soles de luz de lagrimal y las viejas caras de espejo y el ventilador ciego quemando y las aves muriendo y la sangre girando y temblando los pies rebotando en explosiones-vidas y el sur de las ideas clavándose en los párpados y las tristes canciones de tu paz inquieta y la habitación repleta de Nunca. Pero un fantasma blanco vaciándola.

Slogan

2005-08-14T04:23:00.000-03:00

Felicidad Clandestina, el blog más rebelde del condado

Ok, la parte no-graciosa del asunto es que se rebela contra mi, su amo y creador! y la incoherencia tecnológica me violenta! aghhh necesito patear cosas!

Si

2005-08-14T02:40:00.000-03:00

"Lo humano es solo"

No puedo evitar que vengan hacia mí los sandwiches de miga

2005-08-12T18:50:00.000-03:00

He aquí el momento en el que empiezo con caprichos y hago una lista con diez palabras que me gusta decir:

Mental
Torpe
Claridad
Clandestina
Antigua
Suerte
Agosto
Amuleto
Árbol
Giros

Y todo esto explicado de una manera al menos razonable, aquí: http://diezpalabras.blogspot.com

Lista Nro 1 (De por qué jamás pisaré Venecia)

2005-08-10T16:34:00.000-03:00

1-Me dan terror los tiburones.
2-La tristeza mata al hombre.
3-Odio Venecia.
4-Nací en Venecia.
5-La tristeza salva vidas.
6-Venecia me vuelve mitómano.
7-Adriático es una palabra demasiado dura.
8-Caminaría sin saber.
9-Me robaría un puente.
10-Amo Venecia...

Venecia

2005-08-10T04:16:00.000-03:00

Primera invitación a retirarse

2005-08-09T03:50:00.000-03:00

Bueno. La felicidad clandestina es un lugar, un lugar donde la memoria se altera. Todo esto ya lo deben saber, uno entra a esta clandestinidad sin notarlo, (Regla Nro 1: No darse cuenta.) siempre sin notarlo, y cae en trance. El pasado entonces deja su estatismo habitual y se convierte en esta cosa deforme y deformable que se le mezcla a uno bien adentro de los ojos, ahí donde las cosas lo golpean. Entonces es el anti-ritmo el que maneja los recuerdos y los olvidos, y esa coherencia-de-piedra-mental que guía durante el día a nuestra memoria, se nos cae de la cabeza por un rato. La felicidad clandestina es no a la linealidad, a lo que es supuesto y al vidrio cerebral que enfría las chispas mentales. La felicidad clandestina no es un lugar feliz. Es un salvarse del espantoso ahorcamiento de no-ser, pero sin salvarse. Lo que uno grita o baila o mueca en Felicidad clandestina es allí y solo allí (aquí y sólo aquí) Lo dicho. La felicidad clandestina no es un lugar feliz. Es un lugar al que uno cae y alegría y tristeza y olvidar y recordar... cosas... sin ese asesino sentido-de-las-cosas. Mucho recuerdo futuro y mis miles de paramnesias fatales irán apareciendo acá de acuerdo a como vayan y vengan las mareas... creo... y eso es lo que quería decir: "estado de gracia"

Felicidad Clandestina

2005-02-25T04:13:00.000-03:00

"Creaba los obstáculos más falsos para esa cosa clandestina que era la felicidad..."